愤怒和绝望像潮水一样涌来，周沉抓起乐谱想撕碎它们，却在最后一刻停住了。
取而代之的是，他把乐谱塞回口袋，摇摇晃晃地站起来，向记忆中老陈的公寓走去。
当他敲响那扇深绿色的门时，天已经快亮了。老陈打开门，脸上没有一丝惊讶，
仿佛早就预料到他会回来。"我想弹那首曲子。"周沉说，声音嘶哑得像砂纸摩擦。
老陈侧身让他进门，什么也没问。周沉径直走向钢琴，把乐谱放在谱架上。他深吸一口气，
将颤抖的手指放在琴键上。第一个音符响起时，周沉几乎哭出来。那是怎样的一种声音啊，
五年了，他第一次再次触碰钢琴。
但随即现实给了他沉重一击——他的手指无法像以前那样灵活移动，
小指的疼痛让他无法控制制力度，弹出的音符支离破碎，完全不成曲调。
"我做不到..."周沉把头抵在琴键上，发出一阵不和谐的轰鸣，
"我的手...它们不听使唤了..."老陈在他身边坐下："也许问题不在你的手，
而在你的心里。""什么意思？""你太害怕了。"老陈轻轻按下几个琴键，
"害怕自己再也弹不好，害怕面对失败。这种恐惧比任何肉体伤害都更能摧毁一个音乐家。
"周沉苦笑："说得容易。你的手又没废。""但我失去过别的东西。
"老陈的声音突然变得沉重，"我的儿子，十年前死于一场音乐会后的车祸。他和你一样，
是个钢琴家。"周沉抬起头，第一次认真打量这个老人。
现在他明白了那种莫名的熟悉感从何而来——老陈的儿子是陈默，
那个曾经和他同台竞技的钢琴家，比他大五岁，在他刚入学时给过他很多指导。
"陈默...是你儿子？"老陈点点头，眼中闪过一丝痛苦："那场车祸后，
我几乎无法继续调音工作。每次听到钢琴声，都会想起他。直到有一天，
我在整理他的遗物时发现了这首未完成的曲子。"他指了指谱架上的乐谱，"《重生》，
他最后的作品。我想找人完成它，但没有人能理解他想表达的东西。""为什么是我？
...
